Vierundzwanzigstes Kapitel

Der Werkelmann weiß: Er wird dem Tod ein Schnippchen schlagen Er wird ihm vorführen, wie jovial ein Toter dem Hinschied frönen und wie tot ein Toter sein kann "Es ist mein Sumpf", klönt der humpelnde Werkelmann aus seinem losen Köpfchen "Mein Sumpf ist kalt und welk", zischt er vor sich hin, stets bedacht, das Köpfchen am rechten Ort zu haben, seine Marionette August unter den rechten Arm geklemmt, und mit letzten Schritten zu Kezmans Pfuhl zu waten Müde und lebensfaul durchforstet das Gerippe die Sarg hohe Schneedecke und wandelt in augenscheinlicher Dekadenz über Stock und Stein zum Ufer der halb vereisten Luch hinab, die links und rechts des Holzsteges nicht zufrieren wollte und ein letztes Plätzchen für die holde Statur des Werkelmannes bereit hielt "Palaber - Araber - der Tod war zu gemein, der Werkelmann, der Werkelmann fällt in den Sumpf hinein!", trällert das knochige Gestell in den hallenden Friedhof Er bückt sich vor, schmettert ein letztes Kinderlied und ertränkt seinen Leib im schlammigen Pfuhl dieses fahlen Totenackers Der Vorhang fällt Der Werkelmann ist (ein letztes Mal) tot

Klavier
Violine

DER WERKELMANN

Es schreit ganz irr, der Tod aus mir!
Er lacht und spielt und tanzt mit mir!

Mein Sumpf ist kalt!
Mein Sumpf ist welk!

Violine

DER TEUFEL

Der Tote ist tot Der Tote ist tot!
Der Vorhang fällt!

DER WERKELMANN

Wir wollen, wir müssen in den Tümpel hinein
Der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein,
Ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hüpft hinterdrein
Palaber - Araber - der Tod war zu gemein,
Der Werkelmann, der Werkelmann fällt in den Sumpf hinein!

Eia popeia - ist das eine Not!
Der Spielmann ersauft und der Tod bleibt im Boot

Wir wollen, wir müssen in den Tümpel hinein
Der Tod in der Luch wird mein letzter wohl sein
Wir stellen dem Teufel, dem Kezman, ein Bein,
Ihr Puppen, ihr folgt mir, ja hüpft hinterdrein
Palaber - Araber - der Tod war zu gemein,
Der Werkelmann, der Werkelmann fällt in den Sumpf hinein!

Das Grab ist leer - es ist nicht mehr
Nur ich blieb vage liegen
Alles um mich riecht so sehr,
Nach einem Totenbett

Der Teufel mag die Toten gern,
So lange sie nicht fliegen
Er holt sie aus den Kisten dann,
Und neckt sie unentwegt

Mein Sarg ist klamm, der Schimmel trieft,
Ich will hier nicht mehr liegen
Ein Würmchen nascht an meinem Fleisch,
Und wird allmählich fett

Das Grab ist leer - es ist nicht mehr
Kein Knochen lässt sich biegen
Die Erde riecht nach faulem Meer,
Nebst diesem Leichenbett